La puerta de Oriente y otras historias sin fin

Algunas tardes de invierno pueden convertirse en un viaje fascinante. Hace unos días paseaba sin rumbo por las calles del más antiguo Madrid, ese que nada tiene que ver con las grandes avenidas, el tráfico y las prisas sino con el pueblón manchego que decía Galdós, el vino picante de las tabernas y los cascos de los caballos sobre los adoquines. Iba pensando en algo curioso. Recordaba a un personaje de cómic holandés de los años setenta llamado en España "Bermudillo, el genio del hatillo", un viejecito bonachón que recorre el mundo con un hatillo mágico al hombro del que puede extraer cualquier objeto que necesite. De pequeña cayó en mis manos un ejemplar mutilado de su aventura "La puerta de Oriente" en la que Bermudillo debe atravesar una puerta que conduce al desierto, al mismísimo Oriente con toda su carga de misterio, de espejismo. Sin embargo, a mi comic le faltaban las últimas páginas así que el secreto de su final permanece intacto. ¿Liberaría Bermudillo a los hombrecillos de las botellas? ¿Conseguiría salir del desierto?
Inmersa en este recuerdo di un giro inesperado a mi ruta por las callejuelas de Madrid. Después otro y más tarde un tercero. Me encontré de pronto en una placita donde nunca antes había estado. En una esquina, una bombilla a punto de extinguirse iluminaba una librería de viejo. Antes de darme cuenta ya estaba dentro. Era preciosa y destartalada. Madera crujiente, estanterías atestadas de legajos, paredes de ladrillo. Escondido entre dos enormes diccionarios encontré un pequeñísimo librito: La puerta en el muro de H.G. Wells. que comencé a leer allí mismo. Narra la historia de un hombre que a los cinco años de edad atraviesa una puerta verde en una calle desconocida para internarse en un jardín delicioso donde conoce la felicidad. Tras ser devuelto a la vida "real" no logra olvidar esa sensación de eternidad y busca, incansable, el camino de regreso al paraíso. Pasa la vida y, súbitamente, la puerta se presenta ante él en momentos en los que debe elegir entre cumplir con sus obligaciones en el mundo o traspasar su umbral. Pero nunca reúne fuerzas para abandonarlo todo. Hasta que... La librería cerraba sus puertas así que, tras pagar el libro, salí al frío de la calle sin conocer el final de la historia.
Buscando el camino de regreso a las vías conocidas torcí mis pasos por la más estrecha de las callejuelas. De pronto la vi. Arábiga, oscura, callada. Era la puerta. Pero no la de H.G. Wells sino la del genio del hatillo. Esa puerta no podía conducir a otro lugar que no fuera el Oriente..Palpé la piel áspera de la madera... y empujé. La puerta cedió dócilmente. No puedo precisar cuánto tiempo estuve allí dentro ni debo revelar lo que vi. A su manera ésta también es una historia mutilada. ¿Y cuál no lo es? Os daré, sin embargo, una pista:

Feliz travesía sin final